第7章 教父07

“唔……”

四年，足够让一颗种子撑破岩石长出大树。迈克尔抱着她进了房间，反锁。

浓浓喘不过气，手抓着他打理得整齐的头发，揉乱，揪着。他一只手掐着她的腰，另一只扣着她的后脑勺，把她整个人揉进怀里，吻到两个人都发抖，都要窒息，唇瓣破了，吻出了血腥味。

碰到桌子，桌上的茶具来不及收拾，推到地上碎了一地。迈克尔将她压在桌上亲，四年前那个夏天，熟悉的感觉又回来了。

那个夏天很热，空气潮湿。莫特街的楼房几乎是紧挨着，迈克尔想穿过去只能收腹挺胸，慢吞吞的，一步一步挪着走，每一步都艰难无比。他走到一半，停下来喘了口气。回头看了一眼来路，窄得连光都漏不进来。

然后他转过头，继续往前挤。

等他走到巷口尽头的时候，衬衫湿透了。

谈恋爱四年，新鲜感还没有过。所有激情封存在一个小罐子里发酵，打开的那一瞬间膨胀至足以让整个房间炸掉的程度。

桌子椅子倒了一地，架子上的花瓶装饰物几乎没有一个幸免。一个水晶烛台飞出去撞在衣柜门上，玻璃罩碎了；书架上的相框倒下来，玻璃面朝下扣在地毯上；台灯歪了又弹起来，灯罩瘪了一块。

迈克尔把脸埋在她怀里，不停拱着，像是要把自己闷死那样，拼命地埋。她的心跳砸在他脸上，咚、咚、咚，快得像擂鼓。他的手臂搂紧她的腰，青筋从手背一直爬到小臂。

花园里，宾客们跳着舞唱着歌享用着美食，欢声笑语盖过了主宅二楼放烟花的动静。手风琴拉着西西里的老调子，有人在笑，有人在碰杯，香槟塞子啵地弹到空中。没有注意到二楼那扇窗帘拉得严严实实的窗户。

床床头的墙皮碎了一地，满屋狼藉，床单枕头丢在地上。浓浓双手撑在床边的地毯上，低着头，血液倒流，整个人红得像是从沸水里捞出来似的。

脖颈的宝石吊坠砸到锁骨又往上砸到了额头，那颗绿宝石在她锁骨和眉心之间来回弹跳。她紧紧闭着眼，抿紧的唇瓣用力到渗出血珠。

“汤姆。”

维托站在草坪中央，手里夹着雪茄，眉头微微皱着巡视四周。摄影师调好了三脚架，阳光正好，再等下去光就太硬了。他把汤姆喊来，让他去找米亚和迈克尔。

汤姆先是去了厨房，没看到人。厨房里帮厨们正在切水果，有人说看见迈克尔往主宅走了。他踩上楼梯去二楼。

砰的一声。

他刚才走上楼梯，一声沉闷的巨响，像是有人拿着木头砸墙。那声音从走廊尽头传过来，在空荡荡的走廊里来回撞了两下，然后消失。

汤姆循着声音找过去，屋里头已经没声音了，他敲了敲门：“迈克尔，你在里面吗？”

安静，安静了很久，久到汤姆以为不会有人应。

“咳……是的。”里面传出一声极其沙哑的嗓音。

“你父亲在找你和米亚，五分钟后下楼可以吗？”

“好……好的。”

迈克尔把米亚捞起来的时候，她完全失去了意识，软绵绵躺在他臂弯里，头往后仰去，脖颈拉出一条脆弱的弧线，那颗宝石吊坠滑到锁骨窝里，随着他走动的步伐轻轻晃荡。她的手臂垂下去，指尖擦过他的腿侧，滚烫的。

他把她抱到窗边的沙发上，那里还算干净。

他抬起她的眼皮一看，瞳仁往上翻，只露出一线灰白。

浓浓没出息地晕过去了，不止是晕了，还发烧了。

不是病理性的高烧，是身体在说“你过分了！”。

她睁开眼的时候，脑子像泡在温水里，沉甸甸的，转不动。床头一盏小灯亮着，灯光昏黄，她盯着那盏灯看了很久，才意识到额头上有东西。凉的，沉甸甸的，一块毛巾包着碎冰，压在眉骨上方。

她想抬手去摸，胳膊软得像面条，抬到一半就砸回了被子上。

迈克尔抱着她的手臂一紧，浓浓才发现他还在。他把冰袋拿起来，手掌贴着她的脸颊，从颧骨摸到耳廓，指腹又滑到耳垂上捏了捏。不怎么烫了。拇指顺着她的下颌线划过去，最后停在下唇旁边那道结痂的伤口上，悬在那，没有落下。

他缓慢地掀起眼皮，与她的目光对上。

“278个。”

这个数字是人，活生生的人，有名字的，有脸的，有母亲在等他们回家的，迈克尔只是平静地述说着。浓浓抬起手，他握住了，把脸贴在她掌心里，闭上眼。这个动作泄露了一丝脆弱，但只有一瞬。

再睁眼时，那丝脆弱已经沉回井底。

“现在……我只想当个普通人。”

然后他抬起眼，目光直直看进她眼睛里：“你愿意跟我走吗？”

浓浓睫毛颤了颤，声音很轻：“像……以前那样？”

“什么？”迈克尔眼神里是纯粹的困惑。四年战场，以前对他来说太模糊了。

她看着他，嘟起嘴，语气有些埋怨：“你得听我的。”

这句话像钥匙，突然打开了一扇锁了四年的门。迈克尔脑海里猛地撞进来一堆画面：他被按在门板上按到床上亲到脸颊发红，被她逗得说不出话，在她面前是个手足无措的男孩……

他低下头，脸颊热热的，额头抵着她的手背，声音闷闷地，带着笑，也带着颤：“好。”

8月14日，美国东部时间下午7点。

收音机里杜鲁门的声音刚落，日本投降的事一出，整个世界仿佛都被点燃了。先是楼上有人尖叫了一声，然后整栋楼都在震——脚步声欢呼声，椅子拖拽，不知谁把锅盖当锣敲，叮叮咣咣从走廊这头滚到那头。

鞭炮从街尾一路响到街头，噼里啪啦像机枪扫射。锣鼓跟着响起来，楼道里涌出来人，没锣鼓的拿盆敲，各敲各的节奏，谁也不让谁。有个老头站在二楼的窗台上打镲，光着膀子，肚皮上的肉跟着节奏一颤一颤。

迈克尔坐在床沿，一只手还搭在收音机上，指尖停在旋钮边。米亚在卧室里像小蜜蜂转着，找衣服，穿衣服，套上裙子就在窗边看，跟着其他窗户里的人一起喊，“日本人投降了！”

拉链几次没拉上。

精力旺盛极了。

迈克尔笑着走过去，给她拉上拉链。

“走！”浓浓牵着他跑出门。

他们下楼的时候，莫特街已经不像美国了。

舞龙的队伍从街头穿过来，龙身太长，在窄巷里拐不过弯，龙头都到街尾了，龙尾还在街头打转。舞龙的人急得喊号子，围观的人笑得前仰后合，笑声和锣鼓声搅在一起，震得楼房的窗户嗡嗡响。

有人举着国旗上街，有人举着手写的横幅，毛笔字，墨迹还没干——“抗战胜利”“日本投降”“八年血泪今朝雪”。

迈克尔扣着她的手腕，带她走进了人群中。

“起来！”

有人在窗户上大喊了一句，有人接唱了一句，迈克尔听不懂，但是他看到米亚跟着唱了起来，以及周围人。街上这些凌乱的不整齐的队伍，声音开始统一了。

“把我们的血肉，筑成我们新的长城……”

迈克尔想问她在唱什么，但此时歌声像野火，从街头烧到街尾。一个人起头，十个人跟上，一百个人加入……最后整条街都在唱。

没有指挥，没有乐谱，但节奏分毫不差，万人同声。

迈克尔听出了这歌声的纪律性。这需要可怕的集体训练和信念，他在战场上带过兵，知道让一百人同步冲锋有多难，而这里是几万人。

“迈克尔！”

一个不认识的老头喊了他的名字，或许是认识的，但他对亚洲人脸盲，分不清。

“这个年轻人杀了278个日本鬼子！”

“是他，他是我男人！”米亚喊了什么他听不懂，但他听懂了她的语气，尖利，带着哭腔和骄傲的。紧跟着他就被无数双架起来。

纤细的粗糙的手，无数双手托住他的腿、腰、背，把他举过头顶。

“一！二！三！”

他们喊号子。迈克尔看着米亚托举他的手，然后他被抛向空中。

失重感袭来时，迈克尔看见天空被切割成晃动的蓝色碎片，看见国旗像火焰在翻卷，看见下方无数张仰起的脸上。欢呼声从下方涌上来，托着他，比空气更坚实。

现在一整个民族将他托举起来，坠下去的时候，他感觉自己已经融入了莫特街，他不再是局外人。


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