第3838章

路明非觉得自己的眼眶热了。不是感动，是一种说不清的、像是有什么东西从很深很远的地方涌上来了，堵在他的胸口，让他喘不过气。那些东西是他的，又不完全是他的。是他父亲的，是他父亲的父亲的，是那些跟他流着同样血液的、活在这片土地上几千年的、骨子里刻着某种不屈服的人们的。

达芬奇不知什么时候站了起来，从后面走过来，站在他座位旁边。他没有看窗外，他看的是路明非。他的表情很奇怪，不像是学长看学弟，不像是大人看小孩，像是一个曾经也做过同样梦的人，在看另一个正在做梦的人。他伸出手，拍了拍路明非的肩膀。那只手很重，很用力，像是在对他说，你不是一个人。

芬格尔也走过来了，站在达芬奇旁边，也看着窗外那条巨兽和那些奔跑的人群。他的表情跟达芬奇一模一样，像是在照镜子，又像是在看他们自己。他们在这条路上走了很久，走了十年，走了七年，走了不知道多少个日夜。他们想过放弃，可他们没有。他们想过逃避，可他们没有。他们想过忘记，可那些梦境一次又一次地找上他们，在每一个月圆之夜，在每一次闭上眼睛之后，在每一段漫长的、黑暗的、没有尽头的旅程之中。

陈笑也看见了。他的脸色比以前更白了，可他的眼睛比以前更亮了。他不再发抖了，他的手不再抖了，他的嘴唇不再发紫了。他坐在那里，像一棵被风吹了很久、吹弯了很多次、可从来没有被吹倒的小树。他的根还在地里，他的叶子还在枝头，他的生命还在流动。

路明非忽然明白了，这趟列车，这些幻象，这条巨兽，这些奔跑的人群，都是真实存在的。不是在他的想象里，是在某个他不知道的维度里，在某个他还没有到达的地方，在某个他还没有经历的过去或未来。它们在那里，一直在那里，等着他发现它们，等着他看见它们。

那笑容很轻，很淡，像风吹过湖面泛起的涟漪。他在笑那些奔跑的人，在笑那轮月亮，在笑那条巨兽，也在笑自己。他笑自己曾经那么害怕，曾经那么想逃避，曾经那么怀疑自己是不是来错了地方、上错了车、做了一个永远不会醒的噩梦。他不是来错了，他是来对了。

他应该在这里，在这列车上，在这条铁轨上，在这片黑暗的、没有尽头的原野上。他应该看见这些东西，应该记住这些东西，应该带着这些东西继续往前走。因为这些东西是他的命，是他的根，是他身体里流着的血。血会凉，可不会凝固。命会短，可不会断。根会被埋，可不会死。

列车忽然加速了。推得路明非整个人撞在椅背上。窗外那些画面像被风吹散的烟雾，扭曲、模糊、碎裂，然后消失了。荒原消失了，白骨消失了，巨树消失了，那座黑色的教堂消失了，那轮巨大的月亮消失了，那些奔跑的人群消失了，那头黑色的巨兽也消失了。只剩下那片铁青色混合着火焰颜色的天空，还在那里，像一块永远愈合不了的伤疤，贴在世界的尽头。

站台很小，只有一盏灯。

灯是老式的，铁艺灯杆，表面涂着黑色的漆，漆已经斑驳脱落，露出下面暗红色的锈。灯泡的瓦数很低，发出的光昏黄而微弱，只能照亮灯下一小片地方。灯杆上挂着一块木牌，木牌上用烫金的字体写着“卡塞尔学院”，底下是一行拉丁文，路明非看不懂。他站在那里，拖着那只巨大的行李箱，背着那个装着压力锅的背包，手里还捏着那本已经被汗水浸软的护照。陈笑站在他旁边，同样狼狈，同样疲惫，同样不知所措。两个人的影子被那盏灯拉得很长很长，投在站台的水泥地面上，像两条黑色的、细长的、随时会断掉的线。


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